Arnes Mäuseloch

Literarisches Refugium für die innere Leseratte und das träumende Bewusstsein hinter der Menschenfassade mit den heruntergelassenen Kinnläden, den müden Augen und den vielfach gefalteten Sorgenfalten auf der Stirn.

Jung

Es liegt nicht an dir, dass ich traurig bin. Ich wünschte, dass könnte ich sagen. Du weißt, dass es nicht stimmt. Es liegt an dir.

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Flügel der Nacht

Die große Tür war versperrt. Das Haus, in dem ich wohnte und das in eine unüberschaubare Anzahl von Zimmern aufgeteilt war, die ich mit Erinnerungen

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Der rote Vorhang

Die letzte Vorstellung lag jetzt schon Monate zurück. Alles war dicht, über der Stadt lag eine lähmende Totenruhe. Der Vorhang war gefallen und alles, was

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